远山（下）
他和流浪汉叶秋分别于一条高速公路。那个行李简单的男人和他挥手说有缘再见，远山在他身后绵延不绝。那日，那个人又穿得像个要去沙漠的考古学家，顶着骄阳哼着小调上路。
他一路向北，终于饱览冰川的壮丽，也拍下了小狼崽被救护人员医治的场面。现在那些照片分门别类存放在客厅的落地书柜里。那不是最好的作品。那的确是获过奖的作品。但那的确不是他自认为最好的作品。
最好的属于他自己珍爱的作品现在挂在书房的墙上。那是个有点破旧的南方小教堂。教堂里，一个男人在夕阳投进玻璃窗的光线里，认真地教一群孩子节奏。
他永远记得吸引他按下快门的小姑娘，有着银铃般的嗓音和甜美的笑颜。他给她拍照。她那会儿正把琴弓放在曲起的腿上，蹲着摘花。
小女孩摘完花转手就送给了他，还邀请他去看排练。
他踩着拱廊的光影行走，听到一个像是潜伏在记忆深处的声音。
那个声音说：包子，不是说了叫你别在这个小节突然加入吗？平缓地过渡，明白？
然后，他与声音的主人目光相遇。
小女孩吐吐舌头，赶紧跑到座位上抓起小提琴摆好姿势。他能感受到孩子们好奇的目光，他还没开口说话，站在高台上的男人把骨节分明的手指放到嘴边，嘘了一声。
好，我们再来一遍。大提琴，起。
他欣赏了一初稚嫩的演出。尽管乐器之间的配合过于生硬，但他能感受到热爱。孩子们很努力地表演。台上的男人拽着的树枝在空中划出优美的弧线。
怎么会在这里？夜幕降临，两人坐在矮墙上喝着啤酒。远处山峦叠嶂，溪水绕城。他问他。
钱没了，讨口饭吃。叶秋声音不大，还有点乐在其中。
看上去像不得志的艺术青年。他打量着对方印着涂鸦的T恤以及洗白的破洞牛仔裤，还有没刮胡子的脸。
很落魄？叶秋问他。
你在散心吗？他问叶秋。
我在漂泊。啤酒罐子空了，叶秋将它翻过来倒了倒，一滴也不剩。机会来了就回去。
从头再来。他一个字一个字说，祝福还是别的什么，他也不明白。
你说得对，总有一天，不过是，从头再来。他记得叶秋笑的样子，虽然天色已晚，但他能看到他眼睛里的光，是憧憬。
周泽楷自己也不知道，要走多远，走过多少地方，拍到何时为止。五年，十年，时光沉淀，记忆里那段小镇印象却深刻如昨。他走遍世界，拍遍天下，不是为了拿奖，只是为了用镜头记录。当他记不清这已经是第多少次又站上领奖台的时候，他惜字如金的感言依然用了简短的谢谢两个字。
他走下台，候场处已经准备搬表演乐器上台了。他领走了最后一个奖项，剩下的只是一段助兴演出。他本来没有兴趣，直到双腿因为一个身影驻足。他看到灯光熄灭，那个人的身姿被微光勾出一个剪影轮廓。他抑制不住有缘再会的兴奋，想轻唤一声对方的名字。叶秋！他记得他的名字，叶秋。
嘘！还是多年前那个动作，男人将手指竖在唇中。
主持人报幕：有请来自东方的首席指挥家叶修先生和他亲选的少年乐团。
他看到叶秋，不，叶修先生整理好西装健步走上台。
灯光亮起，指挥家的背影嵌进观众的视线里。但站在舞台后侧的周泽楷看得分明。指挥棒像是魔法师的手杖，变幻莫测。他的身姿挺拔，手部动作流畅自然，行云流水般唤出音乐精灵，起承转合间，仿佛邂逅多年前他在西边山谷那场拂面的微风，密林夜间漫天翩跹的萤火，还有手心掬起的那一捧甘甜的清泉。
当年的小姑娘已经出落得亭亭玉立。而当年不得志的青年居然是位真正的艺术家。
高潮过后，音乐嘎然而止。蓦然又缓缓被大提琴牵引而出。
表演结束，周泽楷率先鼓起了掌。他看到叶修仍保持着收束有力的姿势，闭目仰头，没有从音乐中拔出自己。然后，他看到嘴角的微笑漫上来，最后才是华丽地转身，深情地鞠躬致谢，一气呵成。
从头再来，他想，当年竟没有猜错。
他终于理解，什么是成功的作品。当你深陷其中，一切感官便不再重要。
阳台上的琴声已经没进夜色，推拉门轻启。
他转身，握着银色口琴靠在玻璃栏板上。有点难学。他自嘲地笑笑，那首民谣他只能吹到如今这种程度。
嘘！
口琴的前主人走到他身侧。擦过耳际的热气引得脖子发痒。柔软的呢语比世上所有的音乐都动听，来自丛林古老的语言用低沉的嗓音诉说。
我喜欢就好。
完